Весь день занимался домашними делами: приборкой, готовкой, стиркой, физкультурой. Весь день не думал о ней. Вернее думал, но что-то вроде: "как-то вроде надоело уже", "без неё не хуже" А вечером, когда всё закончил, взял в руки телефон и набрал её номер. Но не потому, что хотел ей что-то сказать. А просто чтобы побыть ближе.
Если есть в этой жизни моё место - то где оно? С молоком моей матери я впитал в себя бедность. Она преследовала меня всё детство, отрочество и юность. Она звучала в песнях на которых я рос. Она стала настолько привычной, что я не могу избавиться от неё до сих пор. Я слишком привык, что денег нет. И ладно бедность. Мог бы ведь спокойно работать на какой-нибудь не очень ответственной низко оплачиваемой работе. Каким-нибудь продавцом консультантом или даже дворником. Но что-то внутри мешает, что-то не даёт просто жить и работать. Постоянно хочется расти над собой, совершенствоваться, добиваться успехов. Да и все вокруг почему-то считают, что у меня есть какие-то таланты, что я достоин это самого, почти мифического "Большего". И я почему-то им верю, почему-то слушаю свой внутренний голос. Да только ничего не получается. Желание есть, стремления есть, есть идеи и планы. Да только совершенно нет сил. Не могу довести до ума начатое. Угасаю на пол пути. Пропадает желание, стремления, идеи начинают казаться сомнительными, а планы неосуществимыми. А ещё вот это самое "Нужно быть собой", "Нужно искать себя". И я ищу, пытаюсь быть собой. Но внутри меня сплошной бардак. Я пытаюсь разложить его по полочкам, но как только последний предмет встаёт на своё место и мне начинает казаться, что вот он "Я", как всё рушится и приходится собирать заново. Так и живу. И боюсь, что так и буду. И мне бы очень хотелось найти своё место в жизни, но куда бы я не сел - чувствую, что место чужое
Пишу песни, о любви да плохие. Писать песни проще чем фотографировать, не надо никого организовывать. Есть слова, идея, мотив? Берёшь гитару и пишешь. Боюсь только, что вдохновение однажды закончится. Боюсь спеть всё, что во мне есть.
Мне бы каплю сейчас твоей радости, А лучше рюмочку, да без закуси. Или стакан гранёный опрокинуть залпом, Осушить до гола бутылочку. Ты мой опиум, морфий и лакомство,Ты мой опиум, морфий и лакомство, Ты печаль моя, богова весточка. Я сжимаю в ладонях табачный дым, Ускользает и тает с усмешкою. Как мне жить, когда небо всё серое, И любить проститутку - отечество. Из двух кирпичей не построить дом, Но я пытаюсь - мне весело. На плечах малодушие смелое, Бегу по кочкам за вечностью, Я не калечный и не баловень, Я не просто, но и не меченый. А в глазах словно прорва чёрная, Из неё выползают пакости, Осушил до гола бутылочку, Мне бы каплю сейчас твоей радости. И пойти на четыре стороны - Быть разорванным собственной глупостью. Бросить якорь в море бездонное, Над судьбою моей кружат вороны. И не петь до поры до времени, Все изъяны спрятать за пазуху. Да пошире расправить улыбочку, Мне бы каплю сейчас твоей радости. Я готов в общем-то на подвиги, На большие дела и малые. Ты поверь я не черный, я белый, Просто в пыли дорог измазался. Соберу всё что было разбросано, Стану лучше, ясным как зарево. Мне бы каплю сейчас твоей радости, Мне бы жизнь свою начать заново.
Забавно. Иногда, когда я через дверь спрашиваю "Кто там?" Мне отвечают кто и спрашивают, дома ли родители. А ещё соседские дети звали меня кататься на великах А ещё один как-то спросил, с учёбы ли я еду.
4,5 года вместе. Из них 2,5 года гостевого брака и 2 года совместной жизни. И пол года брака государственного.
Ровно столько мне понадобилось, чтобы вспомнить кто я есть и признаться себе, что я стал совершенно не тем, кем себя вижу.
Раньше я вёл этот дневник и он помогал мне понимать себя. Со временем я стал бояться писать сюда свои мысли, боялся что их прочитают те, от кого я их стараюсь прятать.
Кто я сейчас? Какие-то дела. Немного весёлого дурачка. Грустные глаза с улыбкой. Воспоминания. Планы. Осознанность. Сухость. Кем я хочу быть? Живым и ненастоящим
БУМ!БУМ!БУМ! Кто там? Вопрос? Вопрос! Почему он так громко стучит в моей голове? Так громко, что не даёт спать. БУМ!БУМ!БУМ! И почему я не могу на него ответить? Вариантов ответа-то всего два, да и важен ли он вообще? БУМ!БУМ!БУМ! Третья строчка поста, ответ на вопрос становится яснее и отчётливее. БУМ!БУМ!БУМ! Но ответ порождает другой вопрос - какая часть меня даёт этот ответ и стоит ли к нему прислушиваться?
Я счастлив тому, что вёл этот дневник. У каждого из нас возникают вопросы, на которые ответить можем только мы сами. Когда-то я писал сюда всё важное для меня, когда-то когда я был моложе и счастливее. И как прекрасно, что сейчас, запутавшись во всей свой взрослости и опытности, я могу придти сюда в поисках ответа
23его сентября 2013ого года я написал, что на самом деле я очень хотел бы быть писателем. Вряд ли я когда-нибудь им стану, но что-нибудь написать мне всё же хочется.
Некоторые следующие посты будут набросками истории об одном человеке, частично это будет автобиография, частично вымысел.
Может когда-нибудь они послужат основой для повести.
Всем привет, этот корабль ещё не утонул) Зашёл в свой дневник, а тут ни о дной записи за 2014 год. Беда. Год-то бы не пустой. Я как всегда искал себя, искал Бога, написал пару песен, снимал свадьбы задёщего, думал о любви, дышал утром, встречал рассвет и думал что теперь будет всё по другому. Надо чаще писать короче, а то интересно читать свои старые записи. Вот фото которое мне пока больше всего нравится из сделанных за 2014, да и вообще
На самом деле я очень хочу быть писателем, но писать о пустом мне претит, а писать о чём-то важном я чувствую себя невправе, потомучто в моей жизни не было ровным счётом никаких важных событий.
Бывает собираешься лечь спать, но вдруг случайно включаешь какую-нибудь песню, а потом уже менее случайно вторую. Так проходит час, но ты уже не хочешь ложиться, а только ищешь, какая песня будет следующей...
И вправду, разве может быть более подходящее время, чтобы целенаправленно слушать музыку?
Стараюсь вытяснить из себя рефлексы орануса. Думаю о творчестве. Возвращаюсь к точке отчёта, когда стал думать о фотографии в основном как о способе заработка.