Что-то липкое блеснуло в правом дальнем углу комнаты, я ментулся за ним - не успел. Ещё ни разу не успевал. Сотни раз оно сидело у меня на коленях и давало себя гладить, но я ни разу не успевал.
Правое предплечье начало чесаться. К деньгам? К удаче? К потере? К алергологу! Я не знал, что значит это слово, но оно меня почему-то смешило. Что-то липкое.
Я никогда не думал об этом, хотя это было единственным о чём я мог говорить сутки на пролёт. Но я не думал об этом, и поэтому не знал что это, и поэтому не говорил об этом сутки на пролёт. Не успел.
Это случается с каждым, и я - не исключение, не включенье и не отключенье. Так кто же я? Что-то липкое и блестящее? Сотни раз сидящее у себя на коленях? То, о чём я мог говорить сутки на пролёт, но молчал? И что это за смешное слово, которое я забыл?
"Это возраст, Лир, всего лишь возраст," - раздалось я с потолка: "Ты непреклонно взрослеешь." Липкое говорило со мной, но я не слушал, ведь у меня чесалось плечо. "Твоя жизнь меняется, всегда меняется, непрестанно меняется". Я бы мог подумать, что это липкое не может быть мной, ведь оно столь занудливо, я ведь не такой. Я мог бы подумать, но не стал, ведь я никогда не думал об этом. Что-то липкое мелькнуло в углу. Теперь оно стало мелькать, а не блестеть. Деградация? Эволюция? Я метнулся за ним - не успел. Тяжело выдохнув я вернулся за стол и написал этот пост.